Eisen, der hagere Priester des Murph, tanzte um den Altar. Er berührte die geheimnisvolle Macht von Murph – die glänzenden Stahlwände, die leuchtenden Plastikröhren.
Schritte näherten sich. Die Tempeljünger waren eingetroffen, potente Männer in Lendenschurzen. »Murph grüßt euch«, rief Eisen den Burschen zu, »hört seine Stimme und seid froh! Denn Murph ist ohne Fehl.
Die Jünglinge beugten die Köpfe und näherten sich kriechend dem Verstärker. Bunte Lichter flackerten wie Weihnachtskerzen. »Samstags Buttermilch, sonntags Whisky«, grölte Murph in seinem Schrein. »Hören Sie mit Ihrem Gezappel auf, Eisenberg! Die nuklearen Sprengköpfe können unser Abwehrsystem unmöglich durchbrechen. Setzen Sie sich. Weiß ist am Zug. Bauer nach G4. Verdammter Whisky, ich habe das Band nicht abgeschaltet!«
Murph schwieg. Aus dem Altar schälte sich ein Lochstreifen. Über dem Schutt vor dem Tempel wirbelte Asche. Der Priester verneigte sich.
»Samstags Buttermilch, sonntags Whisky«, wiederholten die Büßer ehrfürchtig vor dem Altar . . .
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